Duisburg – „Wo das geht, geht alles“ – Ein Essay (ein Versuch)

Dispargum, Tusburch, Duisburgum Doctum, Duisburg am Rhein also, 2010 schien es erneut erledigt, unumstößlich diesmal. Nach weit über 1000 Jahren Stadtgeschichte wirkte dieses Duisburg, fünfzehntgrößte Stadt Deutschlands, wieder einmal wie ganz und gar kaputtgegangen, vollkommen kaputtgeschrieben, für dumm verkauft in den und an die Medien der Welt.

„Kaputtgeschrieben“
Kaputtgeschrieben wurden schon die Kumpels und Stahlkocher, als man sie einst ausmusterte, arbeits- und lebensunfähig gemacht von Staublunge, Blei oder Zinkdämpfen in Blut und Nerven.
Wie Manfred, mein Halbbruder, Sohn eines im Nachkriegsherbst `47 durchreisenden Binnenschiffers aus den Niederlanden, eines eben nicht nur über die Wellen fliegenden Holländers, sondern auch den frischen Rheintöchtern am Duisburg-Wanheimer Ufer zugewandt.

Einer mit Frau und Kind zumindest noch im Süddeutschen, wie meine Mutter in spe feststellen musste, als sie ihm rheinaufwärts nachreiste, liebeskrank. Da war die gebürtige Kolbergerin Edith Krolow aber doch froh, in diesem bereits zum x-ten Male ruinierten Duisburg – mit 9000 Tonnen Sprengstoff allein bei einem von 331 Luftangriffen gründlich ins Gesichts- und Geschichtslose gebombt – war sehr froh, nach dem promisken Binnenschiffer Monate später im Biergarten des Wanheimer Tanzlokals „Rheinlust“ noch auf einen Stettiner, genauer: einen Stargarder, zu treffen, meinen Vater Horst Waldemar Herholz. Man stammte quasi aus derselben Ecke, kam sich pommersch nah und kroch schließlich unter dieselbe Decke.

Totentanz
2010, dieses Mal jedoch hatte sich Duisburg ganz allein und selbst den Rest gegeben. Und hatte sich doch gerade erst grell maskiert zum Europäischen Karneval, geschminkt für die Dauerfeier keiner Kunst-,
sondern Kulturhauptstadt. Hatte aufgetrumpft über Festival- & Fun-Fassaden mit All-you-can-party, Hip & Hop, Drug & Fuck und Tits ohne Top auf den Floats, den dahintreibenden Lautsprecherwagen des großen ravenden Totentanzes, der Lalaloveparade. Der WDR zeigt bis in den späten Abend hinein auf einem jener im Kreis festgefahrenen Lovemobiles im Schotter des stillgelegten Güterbahnhofs auch eine an der Stange tanzende Halbnackte. Tabledance zu wummernden Bässen, ein hohler Basso Continuo, der allen Schrecken übertönte und nicht erst jetzt jedem jedes Mitgefühl lärmend austrieb.

Alles schon da gewesen

Duisburg steht seit jeher mit dem Tod auf Du und Du. Alles schon da gewesen. Römer, Franken, Normannen, Königspfalz, Kämpfe, Plünderungen, Besatzer. Judenpogrom 1350, Überfall des Kölner Erzbischofs, Bildersturm, 1. Weltkrieg, 2. Weltkrieg, KZ Ratingsee in Meiderich als Außenstelle Sachsenhausens und Buchenwalds, Stahlkrise, Zechensterben.
Aber ausgerechnet mit einer Techno-Party hat Duisburg es zu guter Letzt allen doch noch so richtig gezeigt, abyssus abyssum invocat, der Abgrund hat den Abgrund gerufen. Endlich wurde Duisburg weltweit wahrgenommen: als namhafte Nekropole von Rang und Schmierentheaterbühne, nicht nur für Politikerdarsteller. Allerdings war Duisburg bereits vor wenigen Jahren, am 15. August 2007, schon einmal für ein paar Tage eine mediale Hauptstadt der Toten, nach den `Ndrangheta-Anschlägen auf sechs Italiener vor dem Ristorante „Da Bruno“, unten in Klöckners „Silberpalais“ am Duisburger Hauptbahnhof (heute von Immobilienriesen und den Nude Estates auf Guernsey verwaltet). Das „Silberpalais“ liegt nur ein paar Steinwürfe entfernt von jener Güterbahnhofbrache, von jenem tristem Bauerwartungsgelände, das sich großspurig schon einmal „Duisburger Freiheit“ nennen durfte, von jenem Tunnel an der Karl-Lehr-Straße, der für 21 Menschen bei der Loveparade vom 24. Juli 2010 zur tödlichen Falle wurde.

Anything goes
In „Buch drei“, einem Programmklotz der Kulturhauptstadt Europas Ruhr.2010, hieß es vorher vollmundig:
„In der Metropole Ruhr geht man im Namen der Liebe wieder auf die Straße. Die Loveparade (…) lebt die Vision von der Metropole Ruhr. (…) Sie lässt bis mindestens 2011 die Erde und die Herzen im Ruhrgebiet beben. Wogende Menschenmassen.“
Und ein bei einer Hamburger Werbeagentur eingekaufter Dummdeutsch-Slogan der Kulturhauptstadt dröhnte begleitend „Wo das geht, geht alles.“ Der Loveparade (von der Ruhr.2010 unterstützt, aber nicht organisiert) ist es schließlich gelungen, diese obszöne Wahnvorstellung Wirklichkeit werden zu lassen. Sicher, eine Katastrophe war nicht zwingend vorauszusehen, wurde aber doch immer wahrscheinlicher und liegt in einer mastergeplanten Kulturkampagnen-Logik, die weltweite Aufmerksamkeit, Standort-Ranking-Erfolg um fast jeden Preis will:
Wo alles gehen soll, geht am Ende eben auch das Ungeheuerliche.
(Mehr dazu unter: http://www.derwesten.de/staedte/duisburg/Loveparade-Absage-waere-laut-Gorny-eine-Blamage-id2425980.html )

Durchatmen möglich
Nach der Loveparade hat zudem der verlogen inszenierte Ruß- und Rostschmuh aus 28 Jahren Schimanski-Krimis eine Stadt erneut eingeholt, die tatsächlich dabei war, sich langsam vom „Strukturwandel“ zu erholen, sogar von diesem Wort selbst.
Im Duisburger Zentrum blühen Urbanität und Kommerz zugleich auf zwischen neuem Einkaufszentrum Forum, Spielcasino und Stadttheater am König-Heinrich-Platz. Und nicht weit davon entfernt kann man im Innenhafen am Wasser flanieren zwischen Jüdischem Gemeindezentrum, Marina und Museum Küppersmühle, sich umschauen in Ateliers und Restaurants.
In Duisburg kann man sie durchaus finden, die Stellen, die Plätze, an denen aus nichts ‚etwas‘ wird. Es gibt Orte hier, die sind genau wie Leipzig, Hamburg, Berlin oder Amsterdam, es gibt Stellen in Duisburg, an denen kann man tatsächlich atmen.

Seniler Saftsack Schimanski
Doch in den Medien wirkt Duisburg jetzt erneut so verlässlich hässlich wie immer schon in den Kulissen rund um den abgetakelten Asphaltcowboy Schimanski und dessen garantiert gefühlsechte Underdog-Protzerei. Nicht nur Duisburgern dürfte beim Anschauen des 2007er Rührstücks „Tod in der Siedlung“ aufgefallen sein, dass die Kameraleute ihren gefaketen Menschenmüll und dessen Wohnkloaken tatsächlich oft in Köln oder anderswo abfilmten, weil es Schimanskis Duisburg so entstellt überzeichnet niemals gegeben hat.
Jetzt droht der Schimmi-Proletkult gemeinsam mit dem neuen TOTORT-Image von Duisburg das Bild der Stadt für lange Zeit festzuschreiben. Und  Oberbürgermeister, Polizeiobere und smarte McFit-Betreiber (Slogan: „Einfach gut aussehen.“) gaben vor den Medien und in deren Kommentaren ein erschreckendes Gruppenbild ab: als Parvenüs, kleine Mitläufer des großen Geldes, vorauseilend Gehorsame, denen die Stadtkultur eine Beute zu sein schien, für sich und für andere.
Duisburg, jetzt ist es wirklich gezeichnet, nicht allein von dem, was Hannah Arendt einmal die gedankenlose Banalität des Bösen nannte, sondern viel schlichter noch: von einer auf allen Ebenen gewinnfixierten Bösartigkeit des Banalen.

Abgetrennt vom kosmopolitischen Rhein
Was die Schimanski-Krimis zum Milieu verklären, zur Kulisse seniler Saftsäcke, müsste eigentlich ganz neu erklärt, ganz anders erzählt werden.
Obwohl, es gab und gibt es, das trostlose, das ungetröstete Duisburg: Vorhölle entfremdeter Arbeit und ums Überleben kämpfender Familien, eine zerstörte und ausgeplünderte Stadt, die für jeden Investor neu geopfert wurde, mit unsichtbaren Gewinnern und sehr sichtbaren Verlierern. Duisburg, das schnitt dich zumindest in den sogenannten Werkssiedlungen Huckingens oder Wanheims ab von Geschichte und Welt. Selbst der Rhein, der durchs rechtsrheinische Alt-Duisburg und eingemeindete linksrheinische Stadtteile ins Offene fließt, der Nordsee zu, konnte daran nichts ändern. Rhenus Pater will hier nur breit und träge vorbeirinnen, mehr sein als nur Großschifffahrtsweg, Arbeitstier, Lastenträger. Das städtische Leben jedenfalls war abgetrennt vom kosmopolitischen Rhein und hat die Lebensader zu lange fast ganz der in den 90ern sogar noch einmal Dioxin spuckenden Industrie überlassen. Viele Jahrzehnte nach dem Krieg lagen am Rhein, dessen Ufer hermetisch abriegelnd, die großen Werke, auch Rüstungsunternehmen von einst und von heute: Mannesmann, Demag (von 1998 bis 2001: Mannesmann-Demag-KrausMaffei-AG München), Metallhütte Berzelius, Rheinmetall, Kupferhütte, Thyssen-Krupp …
Das Rheinufer war von Fabriken besetztes Land, den Duisburgern nach Feierabend im Alltag unzugänglich. Die Alster macht Hamburg zur atmenden Stadt, die Donau Wien, selbst in Köln und Düsseldorf gibt der Rhein den Städten Luft. In Duisburg aber wird der Rhein an die Kette gelegt, mit der Ruhr abgerichtet zur Wasserstraße, zum Binnenhafen, der als der größte der Welt gilt. Ein weltoffener Platz eigentlich, doch reisen hier en gros allein die Waren, der Mensch wird vereinzelt, einfach stillgestellt in der Stadt Montan, fixiert, Gefangener der Arbeit und der Illusion, nur außerhalb der Arbeit bei sich sein zu können. Oder moderner: Gefangener der Arbeitslosigkeit und der Illusion, nur in der Arbeit wieder bei sich sein zu können.

Etwas davon muss ich intuitiv gewusst haben oder schlichtweg gesehen, als auch mein Bruder als Schlosserlehrling in den 60ern hinter den Werkstoren der Demag AG verschwand. Eingeschlossen, enteignet wie schon der Vater:

auch nach der frühschicht
zertickt die stechuhr sorglos
meinen lieblingstraum

You are now leaving the democratic sector
Also über Bildung entkommen, lieber noch ein bisschen von der Schulbank gedrückt werden, Abi machen. Das brandneue Gymnasium, das ich ab der Quinta in Huckingen besuche, heißt Reinhard-und-Max-Mannesmann-Gymnasium und ist devot den Erfindern des Schrägwalzverfahrens zur Herstellung nahtloser Röhren gewidmet, wohl in der Hoffnung auf großzügige Spenden der Mannesmann-Werke. In diesem ersten Tagesheim-Gymnasium Nordrhein-Westfalens gibt es Reformrhetorik zuhauf, wirklich gute Lehrer, aber auch einen heimlichen Lehrplan, einen der alltäglichen Beleidigung. In der Unterstufe versucht man, den in die kleine Not geborenen Arbeitergören kompensatorisch aufzuhelfen, sie mit der Milch der frommen SPD-Denkungsart aufzuziehen und zu kultivieren. Lehrer Robinson trifft Kind Freitag und die kleinen Barbaren aus Duisburg-Süd („Kumma, kumma, hömma, watt will dä Mann da?“) werden missioniert, hören auf Menschenfleisch zu essen, lassen sich das Alphabet und das Rechnen beibringen, singen im wöchentlichen Schulgottesdienst. Ich turne dazu erfolglos an Reck und Barren, zähle mir, was nötig, an den Fingern ab und erlange schließlich die Hochschulreife. Ein veredelter junger Wilder, abgerichtet für ein Wirtschaftswunderland in der Krise, das ein bisschen mehr Demokratie wagen will, aber bitte nur vor, nie hinter den Werkstoren. Vor diesen Toren nämlich könnte überall stehen: You are now leaving the democratic sector.

Grass
Als junger Germanistik-Student an der Universität-Gesamthochschule Duisburg, später Gerhard-Mercator-Universität, traf mich der Schlag, als ich bei der Lektüre der Grass‘schen „Blechtrommel“ tatsächlich auch Duisburg erwähnt fand. Weltliteratur trifft No-Name-Stadt. Der sich durch die Zeiten trommelnde Oskar kommt am Ende Duisburg, dem Ruhrgebiet immer wieder nahe. Über Oskars Lehrmeister in Düsseldorf, den Steinmetz Korneff wird gesagt:

„Er machte seine alljährliche Rheumakur, arbeitete in Duisburg vor einem Hochofen, und als er nach vierzehn Tagen ausgedörrt und ohne Furunkel zurückkam, hatte ich schon drei Steine, darunter einen für ein dreistelliges Grab, günstig verkaufen können.“
(Günter Grass: Die Blechtrommel. Roman. Luchterhand Verlag, Darmstadt und Neuwied 1974, S. 378)

Da stand es schwarz auf weiß: Es gibt Duisburg wirklich, es gibt da Menschen. Vielleicht hätte Korneff in jenen vierzehn Tagen irgendeines Nachkriegsjahres meinen Vater treffen können. Der nämlich arbeitete auch vor einem kleinen Hochofen, einem Muffelofen als Zinkzieher bei der Metallhütte Berzelius in Duisburg-Wanheim an der Ehinger Straße. Ortsfremde sprechen Wanheim manchmal wie „Wahnheim“ aus.
Wenn selbst Grass – sei‘s auch nur in wenigen Sätzen – von Duisburg, von Hochofenarbeitern erzählte, wenn sie es wert waren, von ihm zumindest am Rande zu Literatur ‚verarbeitet’ zu werden, vielleicht ist Duisburg dann doch nicht ganz von der Welt abgeschnitten, nicht nur der graue, schlaffe Arsch der Welt, vielleicht lohnt es sich doch, das Leben hier ernst zu nehmen, vielleicht sind wir hier doch der Rede wert?

Warum sollte es gerade über uns nichts zu erzählen geben? Hatte nicht auch Grass die Provinz als Geburtsort der Literatur beschworen? Konnte man von ihm nicht lernen, dass dieser Vorort Huckingen zum Beispiel, in dem ich aufwuchs, so groß oder so klein er auch ist, dass alles, was sich auf dieser Welt ereignete, auch hier hätte ereignen können, hier längst geschehen und wieder vergessen war, von hier aus gesehen und begriffen und aus dem Kopf geschlagen oder dem Hals gewürgt, übers Knie gebrochen und erzählt werden kann?

Da wäre zum Beispiel das Lebensgefühl vieler Ruhrgebietler (aller Provinzler überhaupt, auch jener in Berlin) zu beschreiben und zu überwinden: das Gefühl, immer bloß in einem Vorort einer Vorstadt ein Vorleben zu führen.

Die muss doch noch wer zur Sprache und zum Sprechen bringen: all die verlorenen Verlierer, verbrauchten Verbraucher, abseitigen Mitläufer, kleine Anarchisten und Saboteure des Alltags. Sie fehlen doch, die Nahaufnahmen von Weitsichtigen und Zukurzgekommenen, all den hochgradig verstörten Leuten, jeder in seiner eigenen „Parallelwelt“, lange bevor das Wort erfunden wurde. Hier im Ruhrgebiet hängt man an seiner Kaputtheit, falls sie einem überhaupt auffällt. Und die eigene Wehleidigkeit oder die der anderen zu überwinden und ins Ästhetische zu übersetzen, sie in gekonnte Melancholie, abgründigen Humor und Literatur zu verwandeln, das kostet Kraft, die die Kabarettisten des Ruhrgebiets mehr zu haben scheinen als die Literaten (Michael Klaus z.B. war da eine Ausnahme).

Duisburg, 2011
Einen kleinen  Hoffnungsschimmer gibt es aber: Feridun Zaimoglu, in Kiel ansässiger deutscher Schriftsteller, lässt seinen für 2011 bei Kiepenheuer & Witsch angekündigten Roman in Duisburg spielen, streift in der Stadt umher, recherchiert, spricht mit den Leuten.
Im April 2010 meinte er dazu bei einem Bühnengespräch im Mülheimer Ringlokschuppen: Duisburg, das Ruhrgebiet ergebe für ihn einen schönen Zusammenhang einzelner Bilder, mehr zunächst nicht. Eine Erzählung müsse es erst werden, daran arbeite auch er selbst. In einem seiner Texte hat er das Ruhrgebiet einmal so skizziert:

„1 Euro ist Trumpf. Hier im Ruhrpott ist das deutsche Gesellschaftsmodell der Zukunft entworfen worden, lange vor den Berlinern, die glauben, Leben sei das Pastarestaurant um die Ecke plus halbgebildete Zickenfreundin plus Plasma-TV plus Taxifahrt zur Bar mit der Kellnerin, die die Oberpartie ihrer Arschritze grünblau tätowiert hat. Schöne blöde Welt. Voller Härte, und Männer und Frauen im schönen Eifer der Rattengefechte trifft man im Pott, hier gibt es Liebe und Hass, hier macht man sich nicht fein, um auszugehen – hier gilt der Antibürger-Chic: betont naturechte hohe Kerntemperatur. Dicksein macht nix, auch die Dicken gehen mit der Mode, sie tragen Bulimie-Kleider in XXL. Die Außenbezirke bluten in die Stadtmitte, und im Zentrum bluten die Menschen aus, ein bisschen Geld reicht schon, um sich nach ganz weit vorne zu rempeln.“

Vielleicht bringt Zaimoglu endlich auch eine immer noch fast vergessene Mehrheit im kulturellen Leben der Stadt Duisburg zur Sprache, die Arbeitsimmigranten und ihre Kinder, Enkel, in der dritten, vierten Generation. Vielleicht kommt Zaimoglu von außen der Stadt und ihren Menschen so nahe, wie es von innen keiner bisher geschafft hat. Aus unseren Fehlern werden andere lernen. Wer hat das gesagt?

die dinge wie sie sind

nun besitzen uns also
die dinge

sie haben uns gekauft
und wir haben bezahlt
für sie

all die vielen dinge
sorgsam gehen sie mit uns um
solange wir jung sind

immer öfter
tagsüber
vergessen uns die dinge

nur des nachts
wenn sie nicht schlafen können
holen uns die dinge hervor

und betrachten uns
unablässig
mit zärtlichem blick